CILADA

“Ciranda, cirandinha, vamos todos cirandar... Diga um verso bem bonito, diga adeus e vá s'imbora!”

“Cabra-cega”?

E, na infância, somos mesmo todos a brincar e gargalhar, juntos e de mãos dadas, iguais... reais? Ou como “anjinhos” a sonhar a utopia da igualdade querida?

A menina na ciranda a girar crescia...

E, no meio da roda, com os olhos vendados, na brincadeira mesclada, sem perceber ou querer, o tempo a perpassava.

Girou, girou... Cansou... Suou! E assim, de repente, do nada, a venda de seus olhos escorregou...

Oh! Dom Quixote e seus moinhos de Vento!

O que seria tudo aquilo a seu redor? Seus olhos habituados à escuridão estariam agora a lhe trair a visão? Seria sua imaginação? Rodara tanto que teria perdido a noção?

Não entendia... Acabara de dizer um verso tão bonito... O mais bonito que sabia... E agora que parada se vira, vira-se cercada de assombração!

E o que seria isso em suas mãos? Todos sem exceção traziam empunhadas afiadas espadas miradas em sua direção: touché! E sua cabeça girava... girava como a repetir não sei... não sei!

Não... Não teria tempo de tentar entender mais nada, ou sequer nada. Seu sorriso de criança já havia desaparecido da face quando sentira o primeiro corte que a fina lâmina provocara e decididamente a despertara!

Não! Não era mesmo um sonho! Todos ali a cercavam e a atacavam... Por quê? Não sabia! E dissera um verso tão bonito... (Deveria, então, ter dito adeus e ido embora!)

Quanto tempo se passara? Enlouquecia, enlouquecera? Esquecera?

Não importa! Não importava mais! Urgia que se defendesse!

Mas, eram tantos a cercá-la e a desferir golpes e mais golpes... Mas, notou em choque que também ela estava armada. Como? Não sabia, mas em sua mão havia sim um sabre com o qual instintivamente se defendia.

Não demorou! Logo entendeu que não bastaria se defender. Cansou! Desmoronou... Até chorou; não adiantou... Nada os detinham! O que será que os moviam?

Quando menina, ali mesmo, naquela ciranda, sempre ficara ruborizada de vergonha – vermelha mesmo –; tímida que era, sentia medo da não aceitação de seus versos, que talvez não fossem tão bonitos quanto os quisessem.

Hoje, Agora! Agora também estava vermelha... Estava banhada com o sangue dos cortes que recebera... E dela, o sangue tudo tingia... Estava fria... Já não mais se reconhecia!

E ao longe ouvia o eco que se repetia: ciranda, cirandinha...

E, afinal, qual era mesmo o verso?

Não importava mais... Agora tudo era o inverso! Reverso!

Não havia mais risos, mãos dadas nem confraternização... Tudo só assombração!

Uma ciranda de malditos fantasmas que com mal ditos versos atacavam com mal ditas palavras a menina que declamara tão belo verso!

Sim! Este instante é mesmo uma ciranda! Ciranda que gira como girava as crianças d'antes... Mas, que não declama versos; os reclama!

A vida gira, gira... Gira! Te entontece... Enlouquece e...

E quem segura sua mão?

Grande Ciranda na qual todos cresceram e desenlaçaram as mãos!

Ah, Dom Quixote e seus moinhos de vento...

De tanto defender-se a menina cansou, desmoronou e até chorou...

E agora deve decidir: abrirá o peito para o golpe fatal? Ou como animal atacará como igual?